Aunque a veces había sido posible mantener cierta dignidad en las zonas rurales, en los pueblos y ciudades el ambiente era distinto. Aquí, el repentino final del comunismo había dejado a la gente expuesta en toda su fragilidad; a diferencia de las poblaciones rurales, no disponían de lo necesario para sobrevivir. En el Moscú de Boris Yeltsin, los pensionistas eran jirones al viento, sin nada de lo que depender. Las estaciones de ferrocarril de Kiev o Charkiv, en Ucrania, estaban llenas de indigentes que buscaban refugio. En Hunedoara, Rumania, los habitantes morían envenenados por las gigantescas acerías donde habían trabajado por un salario ínfimo. En el campo rara vez vi los tipos de pobreza desesperada que encontré en las ciudades.

 
Pero quizá por eso, en las ciudades, sentía la expectativa de un futuro diferente y la ansiedad por algo que aún estaba por llegar, aunque nadie sabía exactamente qué forma adoptaría. En este contexto, una de las cosas más evidentes que diferenciaban Oriente de Occidente era la ausencia casi total de comercialización en la vida cotidiana. Esta condición permitía que emergiera la esencia de las cosas. Los símbolos, por su función de revelar una realidad subyacente, eran más obviamente reconocibles; paradójicamente, un sistema fundado en la mentira permitía una visión más clara. Y también por eso la gente de Oriente me parecía tan fuerte y única. Su resistencia a las dificultades de la vida cotidiana, al trabajo y a la injusticia, expresaba un tipo de fuerza y coraje que nosotros, en Occidente, hemos olvidado hace tiempo, perdidos como estamos en la búsqueda constante de seguridad y comodidad, abrumados por las infinitas "necesidades" que nos inculca la sociedad de consumo. Al final, descubrir Oriente fue mi descubrimiento del mundo. Sus gentes me enseñaron a aquietarme y observar. Me enseñaron a mirar hacia arriba y ver el cielo. Lo que conservo de todos esos años pasados en Oriente son unas pocas fotografías en las que intenté captar el alma de los hombres y mujeres; en las que tuve la presunción de intentar convertirlos en símbolos de una realidad más profunda.

(ENG)

While it had sometimes been possible to maintain a degree of dignity in rural areas, in the towns and cities, the atmosphere was different. Here, the sudden end of communism had left people exposed to all their fragility; unlike the rural populations, they did not have what they needed to survive. In Boris Yeltsin’s Moscow, pensioners were tatters in the wind, with nothing to depend on. The railway stations of Kyiv or Kharkiv in the Ukraine were full of homeless people seeking shelter. In Hunedoara, Romania, the inhabitants were dying, poisoned by the gigantic steel works where they had laboured for a tiny salary. There is no doubt that in the countryside, I rarely saw the kinds of hopeless poverty I encountered in the cities. 

But perhaps this was the reason why, in the cities, I felt the expectation of a different future and the anxiety for something still to come, though no one knew exactly what form it would take. In this context, one of the most obvious things that differentiated the East from the West was the almost total absence of commercialisation in daily life. This condition allowed the essence of things to emerge. Symbols, through their function of revealing an underlying reality, were more obviously recognisable; paradoxically, a system founded on lies allowed for clearer vision. And this is also why the people of the East struck me as so strong and unique. Their endurance of the difficulties of daily life,toil and injustice, expressed a kind of strength and courage that we in the West have long forgotten, lost as we are in the constant search for security and comfort, overwhelmed by the infinite ‘necessities’ instilled in us by consumer society. In the end, discovering the East was my discovery of the world. Its people taught me to still myself and observe. They taught me to look up and see the sky. What I retain from all those years spent in the East are a few photographs in which I sought to capture the souls of the men and women; in which I had the presumption to attempt to turn them into symbols of a deeper reality. I would love to have been successful in this and to have given back to them, in small part, what they gave to me.